28 mars 2015
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Chez Nicholas Wood
C’est une question de tambouille
Tu mouilles, tu touilles, tu bidouilles
Tu plies, tu lisses, tu plisses
Tu peins, tu teints, tu encres
Tu superposes, tu juxtaposes, tu entreposes
Papier de soie ou de patron, papier de riz
Attente, Hasard, aventure
Tester, douter, recommencer
Ta bibliothèque en guise de palette
Le temps n’existe plus
Habitant de l’instant présent
Seule ta recherche compte
Tu es là et tu n’es pas là
Tes mains coupent, ajustent, sculptent
Ta tête les guide tout en rêvant et voyageant
Dans tout ce grand bazar peu à peu
Les éléments se placent, se complètent, s’harmonisent
Quelques ratés, quelques reprises
Et la colle colle et recolle
Soudain la voici, évidente : une œuvré
Ackane
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Le Temps
Le temps n’est qu’un instant
Le temps sait être lent
Le temps prend tout son temps
Parfois le temps presse et te presse
« Ô temps suspend ton vol … »
Temps qu’il fait, temps qui passe et tempo
J’ai bien le temps
Déjà je ne l’ai plus
Tant pis !
Elle attend
Assise au bord du lit, elle attend : depuis des jours elle attend.
A l’ombre des vieux murs la chaleur reste supportable. Elle contemple longuement les motifs de sa robe fleurie : c’est tout ce qu’elle a pu garder, cette robe qu’elle portait sur elle. C’est le lien ténu qui la rattache à son passé, et qui lui raconte que la vie pouvait être belle, là-bas, avant l’exil.
Elle caresse le tissu soyeux en fermant les yeux et une onde de douceur l’effleure un bref instant.
Puis sa main circule sur son ventre, et elle sent l’enfant bouger. C’est d’abord un léger frémissement, puis un coup net. Elle perçoit une petite bosse qui passe sous ses doigts et sourit.
Non ! L’avenir ne saurait être sans espoir, elle est bien réelle cette promesse de vie enfouie dans ses entrailles !
Elle ne sait pas quand l’enfant va naître, ni où elle sera alors. Mais sûrement, ils ne vont pas la laisser indéfiniment parquée là, dans cette chambre miteuse ...
Un rayon de soleil s’invite et illumine des fleurs de sa robe pour lui annoncer qu’il fait beau dehors. Alors elle se reprend à espérer : oui, on va la libérer bientôt … très vite … Elle n’a rien fait contre autrui, n’a pas volé, ni menti, ni tué … Elle a juste refusé de nier sa Foi …
Elle veut que son enfant naisse libre.
Lasse, elle se rallonge sur le lit et fredonne pour lui la berceuse que sa mère lui chantait enfant. Elle ferme les yeux. Le temps n’existe plus : elle se ballade dans sa tête… elle est là-bas, chez elle …
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