Derrière la vitre. Dimanche après-midi. A la lumière de la Lune. Le temps s’est arrêté dans le jardin. Les chaises semblent comme coulées dans la cire. Les feuilles des arbres ne bougent plus. Les oiseaux ne chantent plus. Les insectes ne bougent plus. J’ai cru voir une statue se déhancher là bas derrière la haie.
Dans l’atelier, sur le dos, les jambes repliées, c’est comme si mes sanguines me suivaient du regard. Mon jardin, si familier d’ordinaire, me semble soudain si étrange, presque inquiétant.
« Il est venu un jardin cette nuit, qui n’avait plus d’adresse. Un peu triste, il tenait poliment ses racines à la main… On lui a montré un assortiment de pots de fleurs. Il avait bien sûr le droit de faire des essayages mais il n’avait pas le cœur à cela, on le voyait bien. Ses oiseaux ne chantaient plus. Ses fleurs se tenaient serrées les unes contres les autres, intimidées, n’osant plus s’ouvrir.
Tout le monde était très gentil avec lui pourtant. Le conseil municipal avait engagé une armada de jardiniers pour s’occuper du jardin. Le temps était ensoleillé pour la saison mais le jardin qui n’avait plus d’adresse pleurait sans bruit et la terre mouillait ses racines et transformait la ville en bourbier végétal.
Véronique V
