Ecrire la nuit, écrire dans la nuit, écrire sur la nuit...

Le jour s'enfuit, loin vers l'ouest...

Les dernières lueurs s'estompent, là-bas, sur la Loire, absorbées, semble t-il, par les nuages pommelés ou filants...

Le bleu, le mauve, le rose se fondent dans les blancs, les gris, les ombres et les sombres.

Un héron au vol lourd,

une formation de cormorans disparaissent, comme happés, eux aussi, par cet ailleurs que je ne sais nommer.

Et, de l'autre côté de la rue,

les chauves-souris prennent le relais et animent le clair-obscur de leurs vols vifs et imprévisibles.

Le vent de galerne ne se laisse pas oublier

et, dans un même souffle, sans choisir,

il orne la surface du fleuve d'un doux friselis et il fait trembler les fins éventails d'or du vieux ginkgo.

Et passant devant ce portail mangé de lierre, que nul n'a entrouvert depuis bien longtemps, je frissonne aussi en mesurant le temps à l'aune de l'absence.

Dans l'obscurité, bien installée maintenant,

je poursuis mon errance entre les ruelles, entre les maisons qui ont défié et les siècles et les crues de la rivière sauvage. Mes pas résonnent sur le gravier... ou se dissolvent dans l'herbe...

les murs semblent s'écarter ou se rapprocher au fur et à mesure que j'avance...

mes yeux ont oublié ce que réalité veut dire.

Une silhouette furtive et silencieuse traverse devant moi et se fond dans l'obscurité.

Un fantôme ? Celui d'un Hollandais revenu des temps anciens ?

Mais ce n'était peut-être qu'un chat ?

Noir ? ou gris comme le veut la formule ?

Quelques notes de musique m'attirent vers le cimetière.

Le musicien me reste invisible... mais, là-bas, ces flammes qui scintillent ?

J'ai l'impression d'être dans un conte fantastique.

Sont-ce les âmes des morts échappées de leurs tombeaux...

ou bien celles des péris en Loire venues partager un instant d'éternité,

ou tout simplement profiter de « cette grande ombre douce tombée du ciel » comme l'a si bien dit Maupassant ?

Je continue mon chemin et devant ces lumignons blottis au creux du mur,

je me dis que les baliseurs de Loire sont aussi passés par là pour m'indiquer le chemin qu'un jour, comme tout un chacun, je prendrai pour la dernière fois.

Et, dans les jardins bordant la ruelle qui redescend vers le fleuve,

dans la clarté incertaine des réverbères,

j'ai vu onduler un bananier, se dresser un immense ginkgo et une bougainvillée pourpre se prélasser sous une verrière... et, là, près des canots recroquevillés sous leurs bâches,

m'apparaissent des dunes de sable blond,

et des éclats glacés qui miroitent au loin...

Changement de latitude ?

Quelle frontière ai-je traversée sans m'en apercevoir ?

                     Nullement !

                     C'est juste la magie d'un soir,

                     en bord de Loire.

                                                                        R.M.

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J’ai rêvé…

Musique de l’eau

Clapotis contre les flancs du bateau

La vague comme un mouvement d’écriture

les mots, une sorte d'aventure.

Je respire

Ma main ondule à fleur de rivière

« Route du sel », la Loire dans un verre

Au bout du territoire

Toi et moi saurons-nous vouloir ?

Ecrire

Toujours deux voiles à couple, la gabare file

Cajolage de la toue sablière

Septembre au bord de la nuit comme une île

Balises à terre

Lucioles sur mon chemin

« dream a little dream of me… »

Voix en écho sur la berge qui me revient

Le silence tisse avec le bruit

La Loire liquide et fluide coule en mémoire

Murmure des feuillages qui bruissent le soir

Parfum de fleurs étoilées

A quai le jasmin en bouquet.

Le vent irrigue mes veines

La nuit distille mes rêves

La Loire insuffle en moi un désir, oui,

Je me cache dans mon écharpe, j’en souris

La lumière ricoche sur le fleuve, matière soyeuse

Emotions en intraveineuses

L’ombre du ciel m’enveloppe sans bruit.

A contre temps, à contre vent

Mon bateau glisse inexorablement.

Et si je m’étais suspendue à tes cordages ?

Et si j’avais envisagé l’accostage ?

Carte géographique du tumulte, de mon émoi

Quel courant ascendant me porte à rêver ?

Quel fleuve en moi me conduirait vers toi ?

Descendre la nuit, attendre la Loire

Écritures dans le ciel, tourbillon

Les cormorans tracent leurs sillons

calligraphient l’instant

impriment l’intensité du présent.

et j’imagine avoir leurs ailes qui fendent l’azur

et je laisse naviguer ma frêle embarcation vers un incertain futur

mon esquif rêve de voguer en terre de quiétude

et de prendre enfin, enfin de l’altitude.

Minuit

Lanterne dans la nuit

Vertiges infinis

Songe de Loire & ciel unis.

De la route du sel à la voute du ciel

Les oiseaux ligériens apprendront le chemin.

J’attends toujours demain

La lumière ricoche sur le fleuve, matière soyeuse

Emotions en intraveineuses

L’ombre du ciel m’enveloppe sans bruit.

A contre temps, à contre vent

Mon bateau glisse inexorablement.

Et si je m’étais suspendue à tes cordages ?

Et si j’avais envisagé l’accostage ?

Carte géographique du tumulte, de mon émoi

Quel courant ascendant me porte à rêver ?

Quel fleuve en moi me conduirait vers toi ?

Descendre la nuit, attendre la Loire

Écritures dans le ciel, tourbillon

Les cormorans tracent leurs sillons

calligraphient l’instant

impriment l’intensité du présent.

et j’imagine avoir leurs ailes qui fendent l’azur

et je laisse naviguer ma frêle embarcation vers un incertain futur

mon esquif rêve de voguer en terre de quiétude

et de prendre enfin, enfin de l’altitude.

Minuit

Lanterne dans la nuit

Vertiges infinis

Songe de Loire & ciel unis.

De la route du sel à la voute du ciel

Les oiseaux ligériens apprendront le chemin.

J’attends toujours demain

                                                                             Chrystelle

           *************************************************************

La Loire, là tout près, invisible mais si présente ; une mélodie tout près, plus loin, tantôt douce ou mélancolique. Hors du temps, mais entre les murs, enceinte qui invite à la douceur, à la réflexion ; la Loire juste alanguie par la nuit noire qui l'enveloppe. Les lutins et les elfes sortent leurs lumières et commencent leur sarabande. La nuit se fait musicale, murmures. Les oiseaux ne jouent plus avec l'alphabet en V, le Tsigane et la Dame Jeanne sont à quai. Les courants d'air ont laissé place à la fraîcheur d'un soir de fin d'été, la guinguette est muette, la chouette effraie ....

Au-delà de cette limite votre ticket n'est plus valable. Qu'importe, je traverse la limite et étanche ma soif de calme et de sérénité. Je suis bien.

Privilège d'une nuit. Dedans, dehors ; le jardin magnifique qui borde les murs et les vitres, le son d'un instrument tibétain, les lumières vacillantes, les ombres qui se projettent sur les tables, l'herbe, les pierres. "Le soir tombe et dans le jardin, les fleurs racontent des histoires". Ici point de vent de galerne, de toues cabanées ou sablières, plus de sternes argentées ni de cormorans, plus de contre-jour, de contre temps, de contre-courant. Les fantômes peuvent venir. La Loire, fleuve majestueux saura nous protéger de ses bras sinueux. Fin de la nuit de l'écriture ; un grand merci à toutes celles et tous ceux qui ont rendu possible cette belle nuit.

                                                                          Michèle

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La toue sablière glisse sur l’eau, le clapotis et les vaguelettes me bercent, je me laisse aller, je lâche prise. Le vent agite mes cheveux tels des girouettes en haut du mat. Que la Loire est belle, entre eau et sable, majestueuse dans son écrin de nuages sombres bleutés prêts à déverser leurs larmes sur nous. Un rayon de soleil transperce les nuages qui menacent et illumine un instant l’horizon permettant à la Loire de se parer de myriades de lumières. Les seigneurs de la Loire s’envolent dans un même élan et dessinent une traînée dans le ciel qui m’invite au voyage. Mais déjà le cliquetis des amarres me ramène doucement au présent, la Dame Blanche accoste et nous dépose sur la berge. Le Thoureil nous accueille, ses belles angevines bien alignées nous appellent. Entre ses murets couverts de mousse et portes dérobées, n’y a-t-il pas quelques mystères à découvrir ? La nuit tombe, l’air se rafraîchit, je frissonne. Au détour d’un chemin, la nuit s’ouvre sur des espaces qui nous paraissent infinis, des ombres se profilent. Des lumières éparses, reflets de l’âme nous guident, dans ce dédale, déjà le voyage fini et je repars apaisée.

                                                                           Diana                                                                                                               

                                           *********************************************************

L’inversement des couleurs

Il faut peu de temps pour changer le décor.

Pour l’inversement des couleurs.

Le noir, qui n’était tout à l’heure, que le trait d’élégance d’un vol d’oiseau dans le ciel rosé, s’est désormais déplié là tout autour.

La lumière dorée, qui baignait la ceinture d’arbres autour du sable blond, s’est évanouie dans une densité opaque qui relie ciel et fleuve.

Le noir a planté un décor d’espaces infinis aux contours flous.

Les voix qui émergent de la nuit prennent maintenant toute leur importance, seules détentrices d’émotions qu’on ne discerne plus sur les visages incertains.

La nuit, je mens ; quelle importance ?

Qui verra mon nez de Pinocchio s’allonger sur mes incertitudes ?

Je déguise mes vérités dans la silhouette informe du manteau nocturne.

L’aube, de toute façon, leur rendra leur belle couleur d’ocre et de miel.

                                                               Françoise N.

Au pied du barrage, enfin non pas tout à fait… Un peu plus haut…

Après quelques ascensions  escarpées, nous voilà face à l’ouvrage, enfin non pas tout à fait… Non nous n’avons pas le nez collé au mur gigantesque, Nous sommes un peu de côté, un peu beaucoup…

Nous voilà pile-poil, le nez sur le meilleur profil du géant. Nous sommes à 2 pas de pouvoir enjamber les quelques mètres nous séparant de son chemin de crête là-haut, là-haut. Mais grillages et fils barbelés, travail et propriété privée nous en interdisent l’accès. Devant, nous écrivons.

TRIANGLE-RECTANGLE

J’aurais aimé la géométrie autant que la géographie si mon instituteur m’avait amenée ici, me l’expliquer.

La force du triangle rectangle, nous aurait-il dit.

33 mètres et des poussières à la base, pour s’assoir. 45 m de hauteur pour toucher  le ciel.  1m 50 de large pour parcourir le sommet, arpenter avec fierté, traverser la vallée d’une rive à l’autre sur 208 m.

J’aurais aimé la géométrie si j’étais venue l’apprendre ici.

Pour cela, bien sûr, il aurait fallu que le lac soit à sec, que ce soit l’assec du lac. Il aurait fallu que le ruisseau large soit retenu prisonnier, vannes fermées.

J’aurais compris les lois de la physique, peut-être, la poussée d’Archimède et les autres, la force de résistance et tout ce monde caché-secret

Le barrage qui résiste à la masse d’eau, grâce à son propre poids, parce que triangle-rectangle. Triangle-rectangle devenu mot magique, celui qui permet aussi aux cathédrales de ne pas s’effondrer. Triangle-rectangle l’ami du gigantisme.

Je n’ai pas eu d’instituteurs au bord du barrage, je n’ai compris de la vie que la géographie, que l’écriture de la Terre. Ses variations d’altitudes, ses variations saisonnières, ses sautes d’humeur, ses secousses. Géographie intime.  

Je n’ai eu que ses vertiges, à la géographie, ses gouffres et ses abysses, ces cieux et ses planètes.

Ici devant le mur j’ai l’émotion du vertige, pente abrupte côté droit ; virgule enlevée, côté gauche.

Et l’eau dans tout ça ?

L'eau, elle finit par se retrouver de l'autre côté et hop, ça fait de l'électricité !

Sont où les autres ? Sont barrés, le temps que j't'explique le bordel...

Clodine.B

Du haut du barrage,

Plus attiré par le vivant, mon regard se porte, en premier, sur la gauche, aspiré sans doute par l'eau qui s'écoule, les arbres verdoyants, le jaune des fleurs, là, en bas. Mais, c'est un peu idiot, non, de grimper jusqu'ici sans regarder à droite ?

Regarder l'inhabituel, ce qui se découvre aujourd'hui et ne sera plus là dans quelques jours, quelques semaines, quelques mois.Cette vie qui se laisse découvrir, imaginer, moins évidente, sûrement, mais tout aussi réelle.

Désert minéral, colonisé peu à peu, par la végétation.

Eau stagnante mais grouillante, assurément, d'organismes divers et variés cherchant à se protéger de la lumière, de la chaleur, de la sécheresse.

Rochers, ruines de constructions anciennes, traces d'une vie antérieure, et surtout, empreintes de la vie des hommes d'aujourd'hui, constructions éphémères, appelées à disparaître lors de la remise en eau.

Passé, présent, futur... ça virevolte dans ma tête, tourbillon d'époques et de matières !

Et encore, je ne m'attarde pas sur la technologie, pas sûre de tout comprendre d'ailleurs, et personne près de moi pour me dire : « tu veux que j't'explique le bordel ? »

                                                                                              R.M

Sans titre,

Assise en fond de vallée, où coule encore le Blavet, sur la roche mordorée, parmi les silhouettes squelettiques des arbres découverts par l'assec, et devant les ruines de l'écluse, je me plais à imaginer l'avant barrage et à en évoquer les bruits du quotidien et les ombres fantomatiques de ceux qui l'ont vécu.

Le fonctionnaire à vélo faisant la navette entre ses deux écluses pour satisfaire la demande impérieuse des capitaines de gabarres et proposant, en passant, les fruits de son verger.

La population captive des ardoisiers vivant en circuit fermé entre les trous de carriers d'où remontaient les blocs de schiste et le café-épicerie-buvette du même patron.

L'odeur du pain qui cuit, le bruit rythmé et métallique du marteau du maréchal-ferrant sur l'enclume, les cris des animaux de la petite ferme, le hennissement des chevaux sur le chemin de halage...

Et puis, le dimanche, les notes du piano, les rires et les chants des danseurs de la maison de Grisette.

Tous ces bruits, et bien d'autres, surgis directement, presque tels quels, du fond de ma mémoire, me plongent avec étonnement et nostalgie peut-être, dans cette vie qui, désormais fait partie de l'Histoire ou de la légende.

La fin d'un monde. Abandonné, disparu, au nom du Progrès.

Le progrès, vraiment ?

R.M

Etat d'esprit,

Fin de journée.

Trouble et confusion.

Contraste et entre-deux.

Aller-retour entre hier, aujourd'hui et demain.

        Une journée entre réel et virtuel,

         réflexion et imagination,

         technologie et fantasy,

         certitudes et contradictions,

         progrès et nostalgie.

                                      Entre liaison et barrage,

                                      « ruisseau large » et filet d'eau

                                      plein et vide,

                                      masse retenue et infiltrations,

                                      énorme et minuscule,

                                      minéral et végétal.

         Entre autarcie et développement,

         stabilité et précarité,

         choix et nécessité,

         pertes et gains,

         élite et petites gens.

                                      Entre vie et mort,

                                      bruit et silence,

                                      présence et absence,

                                      foule et isolement,

                                      heures sombres et ciel bleu.

Navigation intérieure, passages incessants entre deux rives, voyages entre univers différents.

Traversées temporelles.

Fugacité et fragilité de l'instant.

Rires et poésie.

Saveur du moment.

Sérénité, malgré tout.                      

Tranche de vie !

R.M

Vers

La langue du Blavet

De loin, on croyait voir des parasols

Quatre chapeaux sur des colonnes

Quatre guérites à ciel ouvert

Miradors en vol stationnaire

Au pied du mur qu'ils surplombaient

Un large désert s'étirait

Une gorge sèche que traversait

La langue effilée du Blavet

Dialogue

- Régine, conte-moi quelques grandes espérances qui t'ont ouvert des coins de ciel bleu ?

- Tu veux que je t'explique le bazar ? Un chantier sans défaillance au milieu de nulle part a surgit.

- Et il noyé les heures sombres j'imagine ? Mais Régine, as-tu pensé à t'occuper des infiltrations qui peuvent surgir sur les côtés ?

- Un coin de ciel bleu dans l'eau froide, ça réchauffe…

- Je vois. C'est au pied du mur qu'on le voit le mieux c'est ça ? Ou c'est au pied du mur qu'on y danse tout en rond comme le dansent les Poulpiquets. C'est l'euphorie contre la furie des eaux en quelque sorte ! Sauras-tu placer la dernière expression manquante avec le naturel qui te caractérise ?

- Du rêve à la réalité  il n'y a qu'un pas. Sauter le mur, peut-être ? Les heures sombres sont derrière nous. Allez, on y va ? Moi j'ai faim !!

Gwenaël

Deux dialogues croisés, comprenant les expressions : Du rêve à la réalité/les grandes espérances/c’est au pied du mur/les heures sombres/une poursuite sous contrainte/un coin de ciel bleu/un chantier sans défaillance/l’euphorie contre la furie des eaux

Texte 1

-Moi, Préfet du Morbihan, j’exige que cet immense chantier soit un chantier sans défaillance !

-Du rêve à la réalité, il peut y avoir un gouffre !

-Oui, mais c’est au pied du mur qu’on reconnaît les grands hommes !

-L’euphorie des naïfs contre la furie des eaux !

-Moi, je me garde toujours un coin de ciel bleu dans la tête !

-T’as raison, il faut résister aux heures sombres !

-Poursuis tes rêves, et oublie les contraintes !

-Et c’est parti pour les grandes espérances ! Haut les cœurs !

Texte 2

-Les grandes espérances sont parfois déçues. Ne vaut-il pas mieux avoir des projets moins ambitieux ?

-Vraiment, j’en attendais plus de toi ! Allez, les heures sombres sont derrière nous !

-OK. Ce chantier sera sans défaillance, alors !

-C’est ainsi que nous passerons du rêve à la réalité !

-De l’euphorie à la furie des eaux !

-Une poursuite sous contrainte, euh, non ! pour sûr, et sans contraintes !

-Sauf que, quand on est au pied du mur…

-Eh bien, on l’escalade, on s’allonge au sommet, et on contemple le coin de ciel bleu ! Qu’est-ce qu’elle fait, d’après toi, Clodine ?

_____________________________________________

Grisette a écarté le rideau.

Encore des Messieurs de Paris, soupire-t-elle, cravate et air sérieux. À  leur façon de nous regarder, on croirait qu’on est des bêtes de zoo. Ça fera l’affaire du Père Thomas, à Trégnanton. Il va en facturer, des p’tits blancs des bords de Loire. Et puis, les pommes à la maison Poulou, il va les vendre au prix fort.

Elle, Grisette, elle n’ouvrira pas le cabaret ce soir. Pas envie de faire danser les jeunes. Le piano restera muet.

Avec leur projet de barrage, là-bas, ils vont tous nous faire disparaître. L’ardoise grise et la mordorée, que les gars arrachaient par tonnes à la roche, ça sera bientôt fini. Tous les corps de métiers, les fendeurs et les contremaîtres, et les bateliers, et nous, sur le canal. Le café, l’épicerie, le four à pain, les fermes, les maisons éclusières… Tous ceux-là qu’on connaissait. Toute une époque qui fout le camp.

Finie, la navigation intérieure. Armand qui fermait l’écluse à Pouldu, et qui filait sur son vélo pour ouvrir celle de Baraval.

Il est parti avant de voir tout ça.  A cause d’un batelier, qui a compté fleurette à Jeanine. Lui aussi, il devait aimer sa gorge, surtout quand elle était nue. Jeanine ne voulait plus s’occuper de la ferme, elle rêvait de partir, et de naviguer. Armand avait compris. Pas besoin de lui expliquer. Sa gorge à lui, il l’a confiée à la corde. C’est ce matin qu’ils l’ont retrouvé, pendu à un arbre, du côté de l’écluse.

Grisette replace le rideau. Armand était son petit frère. Il ne verra plus jamais les bateaux passer. Les travaux du barrage commenceront bientôt.

Dominique

Dialogue à deux

— Est-ce que c'est au pied du mur que l'eau passe dans le tuyau ?

— Sans doute, car comme le dit un jour un père à sa fille: Tu vois l'eau, au pied du mur? Eh ben elle est là et hop, elle passe dans le tuyau et hop, ça fait de l'électricité, tu comprends le bordel ?

— Non, je comprends pas comment la fée Electricité, elle fait pour passer dans un tuyau...

— Et bien, imagine la course de l'eau, limpide et enthousiaste, un peu comme une poursuite sans contrainte, vois-tu? Tout à coup, un mur se dresse et, comme seul salut, un tuyau... ni une, ni deux, l'eau s'y glisse et hop, ça fait de l'électricité. Tu comprends le bordel ?

— Sans contrainte, tu dis ? T'as déjà essayé de te glisser dans un tuyau toi ? Moi j'ai fait père Noël comme boulot, ben j'vais te dire, je vois ça pareil, sauf que c'était pas l'électricité de l'autre côté, c'était du feu... Une heure sombre !!

— Ou comment passer du rêve à la réalité, surtout pour l'enfant qui trouve les restes du barbu dans les cendres, forcément, après, les grandes espérances changent de... paradigmes, ça détonne comme dernier mot, non ?

Régine + Gwenaël 

Fragments rassemblés

Et au fond coule une rivière...

Gorge profonde, mise à nu... Le lac asséché, le temps d'une révision complète du barrage, cette montagne de technologie. Pente vertigineuse de béton brut en aval, vers la centrale. Crête hérissée de tubes, rails, poutres et passerelles, enchevêtrement de fer rouillé et tôle galvanisée. L'oeil irrésistiblement glisse vers l'amont, vers le vide, vers l'assec... Cascades de roches noires, falaises de schistes rongés ouvertes sur des vallées sèches, souches fossilisées, terres craquelées, fissures, crevasses, caillasses qui ripent sous les pas, poussière d'argile, la ligne poudreuse d'une route provisoire qui serpente vers le pied de l'ouvrage.

Et au fond coule une rivière, indifférente aux hordes de touristes qui crapahutent sur ses pentes, escaladent les murs des écluses découvertes, pillent les pierres noircies par le temps, profanant de mille manières ce sol sur lequel ils ont posé le pied, site lunaire qu'ils ne reverront peut-être jamais, qui de leur vivant ne sera peut-être plus révélé au grand jour. Qui sait, dans cinquante ans, si ces gens ne seront pas eux-mêmes fossilisés...

Dans quelques semaines, le calme reviendra. Dans trois mois, l'eau aura repris ses droits. Le lac rempli, de nouveau, on oubliera qu'au fond, un village a vécu, sans électricité, jusqu'au jour où un sous-préfet passant par là aura l'idée folle d'un barrage. Un chantier de sept années. Une épopée ? La fin d'un monde... Engloutis le verger à Paulou, la guinguette à Grisette, le maréchal-ferrant, la famille Jouan et les autres, les ardoisières, la ferme, le four à pain et les dix-sept écluses, Kergoff, Pouldu, Baraval... Engloutis à jamais par quarante-cinq mètres de fond, sous cinquante et un millions de mètres cubes d'eau... Vous voyez de l'eau ? EDF y voit « un territoire, une source d'innovation, d'emplois... et d'électricité ».

Gouer-ledan, le ruisseau large... Entre les berges reverdies de la retenue, piquetées des silhouettes noires de pommiers oubliés, le Blavet coule, placide. Suivre sa navigation intérieure, faire le vide, abstraction de la foule, se concentrer sur l'impression, un exercice difficile...

Régine Bobée

© Florence TUFFIERE – Avril 2015

La surprise

Marie aime beaucoup gaberner. Elle a du temps pour cela en cette période de vacances. Ses parents sont restés à la ville et elle séjourne chez sa grand’mère sur la côte normande. Ce matin, le vent est tombé après deux jours de forte tempête. Les vagues ont ramené sur la grève de nombreux débris de bois flottés, de bouchons de plastique, de fils de nylon, etc.

Soudain, son attention est attirée par une petite boîte de bois bien fermée grâce à des fils métalliques qui l’enserrent. Elle la ramasse et rentre en toute hâte jusqu’à l’établi où sont rangées les pinces. Ella a tant de curiosité fébrile en elle qu’elle parvient peu à peu à couper le métal qui résiste. Soudain, le couvercle libéré révèle le contenu de la boîte.

Marie reste figée de surprise : quatre petits compartiments contenant chacun un objet différent.

Il y a une fleur de pavot séchée, un morceau de dentelle, un papier de soie plié et un délicat visage de porcelaine empreint d’une grande sérénité.

Malgré le séjour prolongé dans l’eau, il semble que rien n’ait altéré leur aspect : ceci relève de l’impossible pourtant … Cette boîte serait-elle magique ? Et quel est le mystère qui relie ses quatre éléments ?

La traversée

Il marche depuis longtemps dans cette immense baie. Ses pieds laissent des empreintes différentes selon l’état du sable : fin ou grossier, mouillé ou humide, lisse ou ondulé. Jamais encore il n’avait eu l’occasion de faire ainsi des kilomètres pieds nus. Cela lui procurait un sentiment d’intense liberté. Pas question ici de gaberner : d’habitude, il aime marcher les yeux rivés au sol et ramasser au fil de ses découvertes des éléments hétéroclites : un galet, une plume, un os de seiche, un bout de ficelle … Ce qu’il préfère, ce sont les bois flottés, si doux à caresser : leurs formes parfois évocatrices l’entrainent dans des rêveries à n’en plus finir.

Non, depuis ce matin, il avance les yeux fixés vers lui, là-bas, au loin : le Mont Saint-Michel. Impossible d’en détacher son regard. De temps en temps, la traversée d’une rivière augmente un peu la difficulté de sa profession. Mais l’envie folle d’atteindre son but le presse. Il repense à ce qui l’a conduit ici. Cette traversée de la baie en plein mois de février n’était pas prévue il y a quelques semaines. Mais, lors du réveillon, à minuit pile, chacun a déposé un petit papier roulé dans une boîte sur laquelle était écrit :

« Faites naître de bonnes idées, puis piochez pour la meilleure. »

Lui, il avait écrit sur son rouleau : « Dîner tous ensemble au Café du Port ».

Quand chacun a ensuite pioché un rouleau au hasard, il avait découvert avec stupeur sur son papier : «  Traverser seul la baie du Mont Saint Michel. »

Ackane

Je suis rentré dans un bloc grillagé, J’ai vu un voile d'acier là-haut J'ai cru qu'il allait me tomber dessus Ca m'a fait penser à un ciel nuageux et orageux Puis, j'ai remarqué ces couleurs sur les murs Ces noms de fruits qui égayaient On aurait dit une œuvre d'art : Clémentine écrasée et cassis sucré ! Il faudrait que chaque bâtiment soit aussi vivant ! J'ai pénétré dans le couloir menant aux organes de ce théâtre J'ai découvert une scène immense, Des fils de fer et une veilleuse d'âmes J'ai aimé cette lumière tamisée J'ai aimé cette atmosphère humaine et mécanique à la fois Lisa - 15 ans

Embarquement immédiat pour le Quai

Parmi les vitres et l'acier, on dirait que la salade de fruits s'est invitée :clémentine écrasée et cassis !

Ca me donne envie d'en manger !

J'ai vu dans le mur ces ouvertures, ces balcons à l'italienne !

Je pénètre dans l'antre du théâtre, le paquebot. Oui ça m'a fait penser à la visite d'un paquebot : ses ponts, ses 900 places passagers !

Paquebot ou arche de Noé, c'est comme vous voulez: on a la bergerie et le poulailler !!!

J'ai cru monter au paradis !

De coursives en couloirs, j'aimerai bien embarquer pour une loge de proximité ! Endosser le costume d'arlequin, entrer côté cour et attendre le lever du rideau !

J'imagine l'effervescence dans les coulisses, les costumes, les acteurs  et le metteur en scène dans tous ses états ; les marins, le capitaine et les passagers prêts à embarquer : tous dans le même bateau.  Aventure humaine !

J'arrive sous la scène rétractable faite de pylônes d'acier, labyrinthe géant : l'antre du théâtre !

J'ai pensé aux souffleurs aujourd'hui disparus, aux soutiers des navires... Un monte- charges, une coursive rouge... Je reviens au forum des arts vivants.

J'ai aimé ce voyage entre l'art et la mer !

Michèle

Le théatre, la façade aux mille cases, aux mille cages - Façade pigeonnier. 

Et dans la salle de spectacle, la salle 900, 971 places pour ...

Pour qui ? 

les loups dans la bergerie, les coqs dans le poulailler, les anges au Paradis. 

Ici est un zoo. 

Dans la rue-espace couvert-forum 

il est d'autres oiseaux, de drôles d'oiseaux zozo qui tournent sur eux-même, se déhanchent au son d'une zik qui sort du sol, 

émetteur à terre, puissance du son, envol, pas de danse. 

Ici est aussi une salade de fruits jolie jolie

jeté de fruits aux murs enjolivés 

clémentine écrasée pour la salle 900

cassis crabouillé pour la salle 400

Les fruits côté cour et jardin à la fois. 

La cour côté coeur

le jardin en face

Faire face au public, le jardin à sa droite, la cour à sa gauche

Choisir son endroit pour conter fleurette, faire la cour à la servante

la respecter, la vénérer, ne pas la toucher, la laisser toujours allumée,

c'est elle la protectrice du lieu, la gardienne de l'âme du théatre

Toujours elle veille. 

Scène jamais vide. 

Elle, parle au coeur et à l'esprit.

Coeur toujours plein. 

Le coeur a sa poésie que le tract ignore.

La cour des loges

sur fond de mur jaune pétant, jaune bouton d'or, est le livre d'or des artistes. 

Artistes en attente de leur entrée en scène, les yeux rivés sur le monitoring- écran des salles 900 et 400, lèvres murmurant les mots de chacun pour enfin venir aux siens.

Artistes se défoulant ensuite, lors de leur restauration spéciale pour eux (Katherine ?), partie de rire sur les murs, souvenir complicité dont on est exclu. 

Repartir dans les trappes, dessous de scène dissimulé

laisser le vertige à l'envers s'installer, petit Poucet perdu dans une forêt de mâts d'acier

palais des glaces sans glace, étourdissement. 

Rentrer dans la fosse, sentir l'angoisse - surtout qu'on ne referme pas les portes avant que je ne sorte. 

Avaler le texte, les notes, gober l'air, remonter à la surface, prendre l'ascenseur,

s'apaiser sur la terrasse. 

Contempler.

Revenir à Quai, face au château, ici depuis des siècles.

Clodine